Mierda

Hace algún tiempo que me encuentro en las cloacas de la esperanza, allí donde van a parar los deshechos de la ilusión. Siento que  me deslizo de un lado a otro de la mentira y no hago nada por evitarlo. Al contrario, cuando más cerca estoy más abajo pretendo ir, como si en los desagües fuese a encontrar alguna salida. Pero es que ha sido tan fácil llegar hasta aquí que me he convencido de que seré capaz de volver al lugar de dónde partí.

¿Qué lugar?, me pregunto. Ya no lo recuerdo. Mi  memoria se ha vaciado por completo mimetizándose con este lugar falto de anhelos, lleno de decepciones. 

Caigo.   

Me dejo llevar hacia el pozo negro. 

Es tan fácil derrumbarse que para qué voy a impedirlo. Nadie me espera arriba si es que alguna vez estuve allí.  

Te fuiste y no vas a volver y yo no voy a salir a buscarte. Podría justificarme diciéndote que he pasado demasiado tiempo dejándome arrastrar por la corriente de la farsa y eso ha podrido mis sentimientos, transformándolos en detritus de sueños. Son tantos los que se han destruido que la esclusa formada es imposible traspasarla. Estoy cansado de escalar, llegar a la cumbre, tocarte y caer. El desaliento me hace quedarme aquí.

Tal vez sea mejor así.

Yo ya no soy el que quisiste que fuese y tu ya no eres quién yo inventé.